(№ 1479)
Я здесь. Все еще жива. А может было бы лучше - нет.
Под рукой пачка Rich, не затягиваясь, для пафоса самой себя наверное, прорвать душу. И бутылка вина. Смесь разрывает глотку огнем. А завтра на работу. Да пофиг.
Это не моя планета.
Еще с детства. Не чувствовать себя дома, на своем месте. Дышать не тем воздухом. Поглощая солнечные лучи, не того Солнца.
Все не правильно. Не так. Должно быть совсем иначе. Разве вы этого не чувствуете, не видите?
Кто бля влил в мое сознание эти мысли, эти чувства и желания? Если оно не навеяно из вне, медиа, то что?
Здохнуть. Не узнав ничего, что трепещет где-то под ребрами.
А люди. Вы такие пиздец. Дана одна жизнь, жалкая короткая, не значимая. Не отражающая ничего. Но живем так, словно имеем вес. Врем, обманываем, хитрим, творим гадости. Нет ценностей и внутреннего огня. Все променяли на бабки. Мертвые оболочки инстинктов.
И я никто